Poul Grant erreichte Nashville in den späten Abendstunden. Er folgte dem Wegweiser und hielt vor der beleuchteten Kneipe am Rande des Dorfes. Zimmer frei! verkündete ein Schild. "Nashville!" murmelte er. Es klang abfällig. "Ein verschlafenes Nest. Hoffentlich geht mir die Ruhe nicht zu sehr auf die Nerven." Er streckte die Arme und gähnte herzhaft. "Na ja, Hauptsache, ich finde eine Schlafstätte für die Nacht." Mit diesen Worten stieg er aus und sah sich um. Sein erster Eindruck blieb ungetrübt. Nicht einmal aus der Kneipe drang ein Laut. Aber am Himmel braute sich ein Unwetter zusammen. Poul Grant stieß den Wagenschlag zu. Dem uralten klapprigen Ford gab er einen Klaps: "Mach keine Dummheiten, alter Knabe, hörst du?" Er sagte es voller Ernst, und es gab keinen Lauscher, der sich über diese eigenartige Marotte hätte wundern können. Poul Grant ging mit steifen Schritten zum Eingang der Dorfkneipe. Als er die Tür öffnete, erschrak er. Hier war es alles andere als ruhig. Laute Musik klang ihm entgegen. Wieso hatte er sie draußen nicht vernommen? Unwillkürlich betrachtete er die Tür. War sie schallisoliert? Nichts dergleichen! Kopfschüttelnd trat er ein. Die Gaststube war leer. Die Tür hinter demTresen stand offen. Niemand zeigte sich. Poul Grant schritt hinüber und hieb auf die Tischklingel. "Moment, Moment!" meldete sich prompt die ärgerliche Stimme einer Frau. "Es wird doch nicht gleich um Leben und Tod gehen, oder?" Poul stützte die Arme auf und wartete. Die Gaststube wirkte nicht sehr gepflegt. Überall blätterte die Farbe ab, die Möbel wirkten brüchig und der Holzfußboden hatte lange keinen Schrubber gesehen. Der Besucher nickte vor sich hin. "Sehr rustikal!" bemerkte er mit leiser Ironie. "Wie bitte?" Die Frau stand plötzlich in der offenen Tür, wischte ihre Hände an der Küchenschürze ab.