Die nackte Haut des Mannes war grau vom Steinstaub. Fingerdicke Striemen zogen sich über den Rücken. Spuren der Peitsche. Seine Augen blickten glanzlos. Dennoch war ein Hauch von Freude aus seinen Worten zu hören: "Die Götter haben ein Einsehen gehabt, Sie haben die Marter endlich von uns genommen." "Die Götter?" zischte es neben ihm zweifelnd. Ein anderer, dessen Rücken ebenso krumm war wie sein eigener, ließ den Schlegel für einen kurzen Moment ruhen, "Hätten wir uns auf die Götter verlassen, würde er jetzt noch leben. Die Götter lieben nur die Mächtigen." "Du meinst, man hat ihn umgebracht?" Das Grauen vor der unheiligen Tat beschlich den Sklaven. Ein starker Hustenreiz schüttelte ihn. Er spie etwas Blut, doch das beachtete er schon lange nicht mehr. "Es gibt Tapfere, die den Tod nicht fürchten, wenn sie dadurch die Unterdrückten befreien." "Bist du befreit? Mußt du nicht noch immer die gleiche Arbeit tun, und schmeckt die Peitsche, die dich täglich entlohnt, nicht noch genauso bitter?" "Das geht vorüber, Freund", versicherte der andere zuversichtlich. "Wenn erst der Schoß der Erde Gde Poto Bagus verschlungen hat, wird das Leben für uns beginnen." Ein düsterer Schatten fiel auf den Sprecher. Ein pfeifendes Geräusch endete in einem gequälten Aufschrei.