15.September 1975 - Als Bettina Neumeister die Pistole aus der Lade holte lächelte sie. Rasch überzeugte sie sich davon, daß die Waffe geladen war. Sie nickte zufrieden und legte die Pistole auf den Tisch. Flüchtig blickte sie sich im Zimmer um. Es war düster. Die Wände waren mit dunklen Seidentapeten bedeckt, und die Eichenmöbel waren schwarz und wuchtig. Auf einem kleinen Tischchen stand eine hohe Vase, in der fünfundvierzig dunkelrote Rosen steckten. Niemand hätte Bettina Neumeister älter als dreißig geschätzt. Dabei feierte sie heute ihren fünfundvierzigsten Geburtstag. Sie sperrte die große Eichentür ab und ließ den Schlüssel auf den Parkettboden fallen. Dann ging sie zu den hohen Fenstern und überzeugte sich davon, daß sie verschlossen waren. Gemächlich zog sie die schweren Brokatvorhänge zu. Sie wandte sich langsam ab und blieb einen Augenblick nachdenklich stehen. Schließlich knipste sie die Stehlampe an und setzte sich nieder. Bettina Neumeister schloß die Augen und überlegte, ob sie nichts vergessen hatte. Sie war eine hochgewachsene Frau, und sie trug ein hautenges Schwarzes Abendkleid, das ihr Schultern und die Ansätze ihrer vollen Brüste unbedeckt ließ. Das silbergraue Haar hatte sie aufgesteckt. Ihr rundes Gesicht wie keine Falten auf, und die großen braunen Augen standen weit auseinander. Zögernd schlug sie die Augen auf und hob den rechten Arm. Einige Sekunden starrte sie den Silberring an, den sie am Ringfinger trug. Er wies eine seltsame Verzierung auf. Der erbsengroße Stein leuchtete dunkelrot. Er schien zu pulsieren. Das läuten des Telefons riß sie aus ihren Gedanken. Sie streckte den linken Arm aus und hob den Hörer ab. "Ich will mich verabschieden, Bettina", sagte eine tiefe Männerstimme.