"Noch ein Glas", sagte Hank O'Connors und klammerte sich an der Theke fest.
Sein Blick suchte den Wirt, einen großen rotgesichtigen Mann, der stets
irgendwie dümmlich lächelte, aber zuzupacken verstand, wenn es
darauf ankam. "Der gibt uns doch nichts mehr", lamentierte Jason Williams,
hockte sich auf seinem Barhocker zurecht und suchte ein Zigarettenpäckchen.
Endlich fand er es auf dem Tresen und unter größten Schwierigkeiten
gelang es ihm, eine Zigarette zu entnehmen und anzuzünden. "Letzte
Bestellung", meinte der Wirt und schlug mit einem Hämmerchen gegen einen
Messinggong, der über der Bar mit ihrem schier unerschöpflichen
Flascheninhalt hing. "Hab ich's nicht gesagt?" Hank machte den Eindruck,
als wolle er jeden Moment zu heulen anfangen. "Drüben in den Staaten
waren sie freundlicher. Da konnten wir bis zum frühen Morgen ..." "Wir
sind hier nicht in den Staaten, sondern in England", unterbrach ihn der Wirt
und ging zu den beiden Seefahrern hinüber. "Hier schreibt das Gesetz
nun mal Polizeistunde vor. Tut mir leid, Jungs, aber ich glaube, ein wenig
Schlaf wird euch gut tun. Haut jetzt ab!"