Wolkenfetzen jagten über den Himmel und verdunkelten den Mond. Der prasselnde Regen trieb Myriaden von Moskitos In ihre Verstecke, und die Wipfel durchrüttelter Palmyrapalmen beugten sich demütig dem Sturm. Einige Wedel wurden abgerissen und fetzten davon wie kreiselnde Drachen. Der braunhäutige, kleinwüchsige Mann duckte sich im Schutz des Unterholzes, um dem direkten Zugriff der Naturgewalten zu entgehen. Aufhalten konnten sie ihn ohnehin nicht. Er würde die Saat des Verderbens säen, und niemand konnte ihn daran hindern. Die Messingglocken, die er sich um die Knöchel gebunden hatte, schepperten bei jedem seiner Schritte, doch der Sturm fing mit seinem Heulen alle Geräusche ein. Ungehört näherte sich der Dämonendiener einer kleinen Siedlung am Rand der Sümpfe. Die primitiven Behausungen standen auf Pfählen. Der Wind zupfte und zerrte an den schilfbedeckten Dächern, schlug Wunden, fauchte und pfiff zwischen den Bambusgerüsten. Eine Hütte stand etwas abseits, fast schon am Ufer. Sie war das Ziel des Dämons. Dort wollte er den Grundstein legen für sein Imperium ...