»Die Flut kommt herein « , sagte Martin. Dann schwieg er wieder.
Martin Wright stützte die Arme auf die Hafenmauer und beobachtete das
Außenbordmotorboot, das als Fähre zwischen Fairbourne und Barmouth
diente, und das sich seinen Weg durch die leichten Wellen bahnte und eine
Schaumspur hinter sich ließ. Martin war Mitte zwanzig. Sein breites,
hübsches Gesicht war bereits nach einer Woche Aufenthalt am Meer von
den walisischen Seewinden tief gebräunt. »Einen Penny für
deine Gedanken!« sagte das attraktive, rothaarige, sommersprossige
Mädchen, das Jeans und einen Pulli trug, und ihm den Ellenbogen in die
Rippen stieß. »Lohnt sich nicht«, lächelte er. »Ich
dachte bloß daran, wie nett es wäre, wenn wir hier noch eine Woche
verbringen können, statt am Sonnabend nach London
zurückzufahren.« »Genau meine Meinung.« Sie rümpfte
die Nase. »Ausnahmsweise stimme ich mal mit dir überein, aber ich
glaube kaum, daß das auch Onkel Cliff täte. Er würde glatt
aus der Haut fahren, wenn wir nicht am Montagmorgen im Laboratorium
auftauchten.«