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Der Golf von Cambay lag wie eine schwarze Spiegelplatte vor der Küste
Westindiens, eine dunkle, glatte Fläche, die direkt an das Land grenzte,
nur kläglich erhellt vom Vollmond, der, rund und weiß wie das
Gesicht eines toten Mannes, hoch oben am wolkenverhangenen Nachthimmel stand.
Ansonsten kam die einzige Helligkeit von den Fenstern der Blechhütten
längs des endlosen grauen Sandstrandes - und den unruhig flackernden
Fackeln des kleinen Ruderbootes, das etwa eine halbe Seemeile vor dem Dorf
Panaji sanft auf den Wellen des Ozeans schaukelte. Keiner der zwei Männer
in dem Boot ahnte, daß sie in dieser Nacht dem Tod entgegentrieben.
Dem Tod, der sich ihnen schon bald als namenloses Grauen zeigte...