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Kalter Schweiß stand auf der Stirn von Gonzales Morena. Fahrig fuhr
seine Hand zur Brusttasche seines Sakkos, dem man ansah, daß er erstklassig
in Stoff und Verarbeitung war und daß sein Besitzer zu den Leuten
gehörte, bei denen Geld keine Rolle spielt. Ein blütenweißes
Kavalierstuch wurde herausgerissen, dann wischte Morena sich den Schweiß
ab. Das hatte er nicht gewollt. Das hatte er nicht heraufbeschwören
wollen. Santa Madonna, es war doch nur ein Gedanke gewesen ... nur ein Gedanke
... "Wer ... wer sind Sie?" krächzte es aus Morenas Kehle. "Sind Sie
der ... ?"