Wie ein von unbändiger Gier rasendes Raubtier tobte der Sturm durch die Kronen der Bäume. Er fegte die letzten Laubreste von den Asten und zwang sie mit seiner Kraft in die Knie. Tief neigten sich die Wipfel im Ansturm der Böen. Es war eine mondlose Nacht, an deren Himmel der Sturm Wolkenfetzen mit sich zerrte, die vor ihm hereilten wie eine Herde aufgescheuchter Schafe. Eine einzelne Laterne verbreitete ihren schwachen Schein und riß vereinzelt Gräber und Grabsteine aus der Finsternis. Die Windböen sangen in den Nischen und Winkeln der Familiengruften ein gespenstisches Lied. Auf einem der Gräber in einer langen Reihe war ein Hügel aus Erde und Kränzen zu sehen. Es war noch ziemlich frisch. Erst vor drei Tagen hatte man hier Sean O'Connors, einen nicht gerade armen Geschäftsmann, begraben. Er war in der Blüte seiner Jahre, mit zweiundvierzig, dahingegangen. Der Wind spielte mit den Schleifen, die die Kränze schmückten und darüber Auskunft gaben, von wem sie gespendet worden waren. Einer der Kränze rutschte plötzlich ein Stück zur Seite. Erdkrumen rollten den Hügel hinunter. Blumen folgten. Es muß mehr sein als das Spiel des Windes. Wieder rutschte ein Kranz. Unter leisem Rascheln glitt er weg und kam am Fuß des Grabhügels zur Ruhe. Ein schmaler Spalt tat sich auf, in dem sich etwas bewegte. Ein Tier, das sich einen Weg in die Freiheit suchte? Ein Finger wurde sichtbar, tastete herum. Ein zweiter Finger folgte, nun die ganze Hand. Dreck klebte unter den Fingernägeln und zeugte davon, daß diese Hand lange gegraben haben mußte.