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Unwillig schaute Rolly McCurzon von seiner Arbeit auf. Er mußte das
Getriebe bis spätestens sieben Uhr fertig zusammengebaut haben, und
nun war es bereits halb sieben. In einem so kleinen Dorf wie Kirshon konnte
es sich der einzige Schmied und Automechaniker nicht leisten, seine Kundschaft
zu verärgern. Irgend jemand hatte seinen Namen gerufen, laut und deutlich.
Und doch konnte Rolly McCurzon, dessen Werkstatt am Rand von Kirshon lag,
niemanden sehen. Kopfschüttelnd wandte er sich wieder dem Getriebeblock
zu, der vor ihm auf der Werkbank lag. "Ob ich schon Gespenster höre?"
murmelte er und verzog sein breites Gesicht zu einem Grinsen. McCurzon! Verdammt,
da war es wieder! Als würde der Wind die Stimme von weither wehen, wurde
sein Name gerufen. Rolly wischte sich die öligen Finger an der blauen
Schürze ab und trat hinaus ins Freie. Ein angespannter Zug legte sich
über sein Gesicht, während er sich langsam im Kreis drehte. Seine
Blicke glitten über die rauhe Oberfläche des Meeres vor der
nordschottischen Küste, über den schmalen weißen Sandstrand,
die niedrigen, geduckten Häuser und die dunkelgrünen Hügel.
Schwarze Wolken drückten auf die Landschaft, ein scharfer Wind wehte
vom Meer her. Oktoberregen hing in der Luft. McCurzon! Rolly McCurzon!