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Der Jeep kam in einer gelben Staubwolke zum Stehen, rasselnd erstarb der
Motor. Vier Männer in khakifarbenen Hemden und Shorts, über und
über mit feinem gelben Sand bedeckt, sprangen heraus und liefen auf
das Gebäude zu, aus dem der schrille Klang einer Musikbox drang. Es
war eine fremdartige, exotisch anmutende Musik. Die vier Männer beachteten
sie nicht weiter, wie sie sich auch nicht um die zahlreichen Gäste der
Bar kümmerten. Lachend ließen sie sich auf die wackligen
Holzstühle fallen und schrien lautstark nach Bier. Die einheimischen
Besucher der Bar grinsten breit über ihre Gesichter, deren Farbe von
tiefstem Schwarz bis Kaffeebraun reichte. Der Wirt, dick zum Platzen und
vor Fett glänzend, kam mit vier Flaschen angewatschelt und stellte sie
auf den Tisch der vier Weißen, deren Haut von der Sonne tief gebräunt
war. "Immer Bier, wenn ihr aus Busch kommt! Afrika sehr heiß!" rief
er lachend und beobachtete, wie die staubbedeckten Neuankömmlinge in
einem Zug die Flaschen leerten. "Noch mal", sagte er, als einer von ihnen
während des Trinkens vier Finger der freien Hand hochreckte. Es waren
nur sieben andere Weiße in der vorwiegend von Einheimischen besuchten
Bar. Sie saßen auf der mit Schilfmatten überdachten Veranda und
tauschten Bemerkungen über den Durst der vier Männer aus dem Jeep
aus. Die neue Runde kam, die vier setzten die Flaschen an den Mund. Rasch
wurden Wetten abgeschlossen, ob es den Fremden auch diesmal gelingen würde,
die Flaschen ohne abzusetzen zu leeren, doch plötzlich erstarb das
Stimmengewirr.