Bill Scranton schlenderte gemächlich den Sunset Boulevard entlang. Es war nicht der berühmte von Los Angeles, sondern nur die Prachtstraße von EI Paso, das am Rio Grande gegenüber der mexikanischen Grenze liegt. Aber auch diese Straße verlief ziemlich genau von Ost nach West, und Bill Scranton sah eben jetzt die Sonne blutrot hinter den Florida Mountains verschwinden. Scranton hatte sich bei Bill Cutter in Dallas für seinen Westerntrip stilecht eingekleidet. Der ins Genick geschobene Stetson, das Hemd mit den aufgedruckten grünen Palmen, von denen sich Schlangen ringelten, die ausgebeulten Wranglers, die nagelneuen Tony-Lama-Stiefel - Bill wirkte genau wie einer der zahllosen Touristen aus den Oststaaten, die in solchem Aufzug ihre Nase auch mal in die andere Hälfte der Vereinigten Staaten stecken wollten. Nur der Colt am Gürtel war keine Attrappe, und das Thema Waffenschein war für Bill Scranton nicht aktuell. Aber davon ahnte niemand etwas, weil er in einer ebenfalls brandneuen Ledertasche steckte.