Der Tod lag in der Luft. Kathleen Drover spürte ihn. Ihre Freunde nicht. Sie stand an der Reling der weißen Yacht, die mit schäumender Bugwelle durch die See rauschte. In Kathleens Sonnenbrille spiegelte sich das blaue Wasser, und der Wind zerrte an ihrem langen weizengelben Haar. Kathleen sah den dunklen Punkt am Horizont auftauchen. Dumpf klopfte das Herz in ihrer Brust, und sie fröstelte plötzlich vor Kälte. Einer jähen, unerklärlichen Kälte, die nicht von dieser Welt war. Wie ein Eishauch traf sie das hübsche Mädchen, schien die Strahlen der Sonne abzuwenden und den Tag zu verfinstern. Schwärzer als schwarz ballte sich ein Schatten in der Dunkelheit. Ein Schatten, der Gestalt annahm. Es war der Tod persönlich! Ein riesiges Skelett, das plötzlich seltsam grünlich schimmerte. Das bleckende Gebiß in dem grünen Totenschädel öffnete sich. Eine hohle Stimme, nur für sie hörbar. "Deine Zeit ist um, Kathleen Drover!"