Marcel Neville saß in einem komfortablen Liegestuhl auf der Terrasse seines kühn auf die Klippen von Maturu gebauten Bungalows und starrte auf das nächtliche Meer hinaus. Alles war ruhig, unheimlich ruhig. Kein Monsun wühlte die schwarzen Wellen auf, nur eine fast harmlose Brandung sprühte munter tanzende weiße Wellenkämme über die vor der Küste postierten Felsen. Eine fast unheimliche Stille. Das legendäre Kreuz des Südens, umgeben von hell leuchtenden Sternen, spiegelte sich in den kaum bewegten Fluten. Trotzdem spürte das immer, selbst im Schlaf noch wache Verbrechergehirn Nevilles die Gefahr, die von irgendwoher drohte. Von drinnen? Lächerlich. Alle Zugänge zu dem Luxushaus waren mehrfach gesichert. Von draußen? In fünfzig Meter Tiefe balgten sich kleine harmlose Wellen. Und doch - da geschah es ...