Ein silberner Mond strahlte auf die Wipfel des Palmengartens herunter. Der warme Nachtwind der Tropen fächelte in den Bananenstauden, und der schwere Duft des Rhododendron drang bis an den Pavillon, vor dem Denise Latour auf einer Bank aus Rohrgeflecht saß. Ihre dunklen Augen verfolgten den Tanz der Nachtschmetterlinge, und auf ihrem Gesicht lag ein glückliches Lächeln. Sie trug noch vom Nachmittag her den weißen Tennisdreß und hatte die hübschen Beine bequem ausgestreckt. Heute beim Tennis im Princess Garden hatte sie ihn kennengelernt. Ihn, der der Mann ihres Lebens werden könnte. Plötzlich schrak sie zusammen. Aus der Ferne drang der dumpfe Trommelwirbel des Voodoo an ihr Ohr, und sie wußte, daß der Friede ringsherum trügerisch war. Die Trommeln erweckten die schrecklichen Geister der Insel zum nächtlichen Leben. Nacht für Nacht traten sie ihre unheimliche Herrschaft an, von der kein Fremder etwas ahnte, der als Tourist auf die scheinbar so friedliche Insel kam. Der dumpfe Trommelwirbel kam näher und näher, und das Mädchen horchte mit einem Gefühl des Grauens in die Nacht.