In den Augenwinkeln sah er, dass sich die Umgebung weiter füllte. Zum einen mit Menschen, die auf die Straße eilten. Die Bewohner von Friedlichten, die sich neuerdings so schwer damit taten, einen Fuß vor die Haustür zu setzen, strömten geradezu aus ihren Häusern, darunter Leute, von denen er vergessen hatte, dass sie noch hier wohnten. Aber sie waren nicht die einzigen. Auch die Zahl der weißen Gestalten nahm zu. Bleich und krank stolperten sie heran, kamen die Straße herunter oder direkt aus den Häusern, tastend und taumelnd, eingehüllt in Membranen aus mattem Weiß. "Das Moor", rief er aus. "Es gibt seine Toten her!" Sie sahen nicht aus wie Moorleichen. Es fehlten jegliche Anzeichen der Verwesung, und Reste von sumpfiger Erde. Eher muteten sie an wie schale, verblasste Erinnerungen, denen jemand eine grobe Form verliehen hatte.