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Der Mann saß in unnatürlich verkrampfter Haltung im Pilotensitz.
Seine Hände lagen auf dem U-förmigen Steuerknüppel des
Kampfflugzeuges, aber er schien sich eher daran festklammern zu wollen, als
er die Militärmaschine lenkte. Das Gesicht, dem der wulstige Fliegerhelm
mit dem heruntergeklappten schwarzen Visier ein fast insektenhaftes Aussehen
gab, wirkte verkrampft und blaß. Auf seiner Oberlippe perlte feiner,
kalter Schweiß. Der Phantom-Jäger schoß mit ungeheurer
Geschwindigkeit nach Osten. Er hatte schon kurz nach dem Start die Schallmauer
durchbrochen, und mit dem Überschallknall, der seiner Bahn wie eine
dreieckige akustische Bugwelle folgte und die schlafende Landschaft
Südenglands tief unter ihm erbeben ließ, war auch das Brüllen
der mächtigen Düsentriebwerke hinter ihm zurückgeblieben,
so daß in der winzigen Pilotenkanzel eine fast unnatürliche Ruhe
herrschte.